Ognuno crea il proprio inferno

Una sola domanda si affacciava nei loro pensieri: «Quante vite hai?». Una sola!
Avevano eternamente rinviato il momento giusto per viverla, ma mai rinunciato. C’era una enorme sottile differenza.
Avevano trascorso decenni senza la minima traccia di trasformazione evitando come un tabù ogni forma di sincerità, in una forma di coerenza utile soltanto a proteggere le proprie abitudini, permettendo a queste ultime di generare una forma di inedia emotiva, e condannando le persone amate a essere come ci si aspettava che fossero. Non sono forse le persone più intime le prime vittime dell’egoismo di un individuo?
Tutto ciò aveva reso la loro vita un inferno, ma era il loro inferno.
Ora però volevano una vita, finalmente, e la volevano subito.
Dopo avere visto tutte le loro aspirazioni dissolversi nell’attesa di essere realizzate, si rendevano conto che non avevano più tempo, l’elemento più prezioso dell’esistenza.
Ora, che in un vago cenno di disidentificazione, potevano perdere pezzi di personalità senza sentirsi menomati, ora che non dovevano coerenza, volevano tempo per goderselo senza limiti e senza riguardi, per coltivare la loro umanità, non certamente per il buon senso.
Dio, era come guardarsi per la prima volta! Dov’erano stati e cosa avevano fatto prima di allora?
In tutto ciò la lontananza sembrava una condizione indispensabile, poggiare i piedi in altri mondi casualmente collocati su questa terra, dopo averli mille volte calpestati nel sogno.
Laggiù, nelle terre dell’India e dell’Indocina, i loro sensi erano inebriati e appagati, e non c’era sufficiente spazio nei loro occhi per tutte le immagini che li stavano penetrando.